"VACIO POR NO SABER QUE PONER"

Puedes girar tantas veces sobre mí.

Puedes hacerte viento y girar

No me ahoga el día en las cuerdas metálicas
Me asusta el grito cuando giras y te haces de mí.

Ya son dos veces sin saber que poner, sin nada que ofrecernos.

Puedes creerte el cuento y hacerte tierra.
Puedes volver a las cenizas sin que te recuerden sobre la piedra.
Te haces humo tangible como un cuerpo y girar tantas veces sobre mí.
Puedes vivir tanto y tan poco.
Puedes creer en todo y no confiar.
Llegarías tan lejos incluso siendo viento dentro de un puño cerrado.
Puedes enseñar tanto y ser viento y en un giro perder lo todo.
No me ahoga el día, no me asusta que suceda después.

Me asusta no conocerme o hacerte conocer.
Porque llega el día y no se que poner.

Y se hace tarde y siempre me apuro.
Y siempre tengo prisa y estoy dentro.

Puedes creerte y no confiar…. Puedes estar vivo…
Mientras estas en tu ataúd, yo pienso.

Y no se que poner… no me advertiste.
Pensando puedes ser viento y giras sobre mi.

Y delirar en que tal vez te recuerden siendo tangible.

Solo se que en la próxima oportunidad acordaremos.
Mientras me siento puño, mientras giras…

¿Me dirás que hiciste?
Podre elegir la tipografía…el tamaño, el surco, la profundidad.
El color de la piedra, pero eso estará por mucho tiempo vacío, vacío por no saber que poner.

Por negarte y no decirme que creaste…. Por no ser trascendente, ni colaborar con la causa.

Eso será así… tendrá fecha… hasta recordare tu periodo cada vez que lo vea.

Giraras sobre mí, mientras soy puño.

Y esto estará así… porque no soy bueno.

Porque no se mentir.

Y esto estará vacío, por no saber que poner.

Simón Ruani

ASI TE VIENES ADIOS.

Así te vienes a mi suerte completando las sombras.
Así te vienes en noches quedadas, esperando que el ahogo abandone y sea prófugo de tu ventanal, asesinando lo que fue un ocaso amarrado al amanecer.
Y caminando de pared a pared, con temor a las bocas del inframundo que hasta ellas lograron dormir hoy.
Así te venias en una noche sin luna, cantando en la calle tus susurros de los cantores que se dedicaron a salvarse.
¡No te cantes lluvia veraniega!, no te cantes victoriosa para mí.
Así te vienes del boulevard oscuro del genocidio.
Así te vienes hacia afuera de la vida a reunirte con ellos que cantaron a escondidas.
Así te vienes con pañuelos pálidos y en plazas sordas y nostálgicas. Así vienes arrasando como tifón al reisiliente.
¡No cantes lluvia veraniega!, no te actúes desentendida de que es vivir artisteando la felicidad, no te creas que remoje la angustia en una terraza cuando te vienes en noches quedadas.
Así te vienes inteligencia fracturada, convencida de que sirves para no llorar en casa.
Así te vienes…. Así llegaste, aunque no me acuerdo el repertorio, ni tampoco sepa el himno que en la escuela no te enseñan.
¡No te cantes lluvia veraniega!, que a veces me gusta perder el rumbo, así te vienes en la sombra para ver las cicatrices de mi espalda. No me dejes los colores que no quieren ser símbolos, pero tampoco me cierres la puerta.
No me creas más patriota por huir del humillante.
Pero así te vienes detrás de mí.
Así te vienes, como un dios, que se sienta en un trono y castiga al desertor.
¡No te cantes libre! Y esto me lo digo al alma, para cuando no me sienta traidor, buscare a quien lo canta.
Así te vienes y que por fin te digo no me voy, a pesar te extrañe.
Ni siquiera condiciono tus ganas, para que con odio te enjuicie otro con mejor moralidad.
No te cantes mejor que yo, lluvia, que perdí la humanidad, y sin embargo me embarro los pies en el piso.
No te creas tan vital, porque mi sentido de patria tapo las cañerías, es que por dentro yo se, que para fundamento me hice idiota.
Yo confienzo no creerme para siempre, porque nadie decide que hacer. Mejor te extraño, para cuando vuelva no ver los escombros, tus deshechos.
Te prefiero tan incompleta, casi pobre y limitada, que me recuerdas a mi propia incapacidad de ordenar versos.
Porque aunque te creas la Atlántida, tienes bandera y no te lavas las manos en Roma.
Yo solo tengo nauseas cuando me hablan de vos.
Así te vienes en pequeños libres, o grandes fugas de tu suelo.
No te hagas infinita en mis manos, que te vienes y yo no me ocupo de tu destino.
Así te vengas en ese día para obligarnos a entonarte.
Entonces suplicando te pido, ya no me dejes vivo para verte destrozada. No te escondas si ya te vienes en fracaso.
¿No te crees acaso de tierra seca y agrietada?
Así te vienes saludando a tus personas, que yo me voy.
Y a veces me creo pensante, y siento como puedo pedirle a la realidad.
Es que solo ruego…que la fantasía se haga rezo.
Y no creerme la ilusión de que los milagros, las victorias… las mías, no dependen del mago de Oz.
Pero no te cantes victoriosa, creo darte batalla.
No me asustes y esconde el cetro. Te lo digo mejor… así te vienes.
Así te vienes adiós, a Dios.
Simon Ruani.

"TALLER DE MI"

Cuando el comienzo destruyo los corazones, mas fuerte te sentí cuando los árboles se hicieron metálicos y tus hijos corrieron en verano a enfriar sus manos y treparon hasta poder ver el oxido de lo mas alto que las lluvias mancharon.
Siempre soñé que estarías junto a mí, tocando el frío de las hojas que recogiste con las manos que ya no tienes, con tus ojos que ya no ven.
Cuando quisimos trabajar abrimos el taller de almas.
Recapitulamos los pensamientos hasta hacerlos oportunos, lo mas óptimo para inaugurar el cuarto que siempre quisiste, el mismo donde recibiríamos a las mejores almas que esperaban descubrirse.
Me desapiade de cuentos para chicos y me ahogue en la risa del desden.
Descubrí que en épocas de hierro también se ama con la misma consistencia y sensación.
El clima sigue siendo distinto, aunque me canse de no saberlo.
Observe sus caras amor, las mire mejor cuando no te tenían.
Amor pude verme cuando por vos se mataron.
Cuando te mire en el espejo descubrimos que no eras como yo, que querías serlo… pero no lo eras. Te llame tantas veces por tu nombre que el mismo perdió sentido hasta que trajiste un espejo, lo pusiste frente a ti y me viste.
Ese día te confesaste centenares de cosas. Ese día fue donde te juraste tantas otras.
Leíste el diario amarillista de todos los días, desayunamos cara a cara y lloraste de soledad o fuiste feliz por ella. Te regocijaste en las noticias y volviste a la cama para pensar el tiempo, para descoserlo y ver el algodón con el que esta relleno.
Mientras yo… te veía morir en las mejores formas, en las más eróticas imágenes de tu depresiva razón de tiempo, yo solo quería tomar lo que quería, alimentarme y no volver a verte, o cerrar los ojos para reformar tu imagen.
Amor fuiste necesidad en tiempos de metales.
Ilusione los hechos, altere la situación de ser y lo llore.
No entendiste nunca que nunca me entendí, porque gracias a vos que fuiste quien no se conocía en realidad.
No conociste lo profundo que transformas las cosas.
Nunca conociste que estabas dentro mío porque creo que yo te doy vida.
A veces fuiste individual aunque me escribí cartas para recordarlo.
Y aunque hice el esfuerzo de sentirlo, no fui culpable de condenarlo y asentirlo después.
Me encontraste muchas veces escondido de vos.
Fuiste amor.
Te dedicaste a odiar a pocos, porque merecían de tu odio. Amor Se hicieron aberrantes.
Fuiste de alguien y aun creo… aun lo eres
Abriste el taller amor, abriste ese taller…y fue cuando pensé que solo yo tenía el poder.
Me dedique tanto tiempo a encontrar el contenido de los objetos que…, que te moriste en la cama pensando el tiempo. Espere que durmieras de nuevo te robe el alma, y con facilidad pude verte hasta entender tus engranajes.
Llene los cajones de viejos pedidos con dedicaciones sin fatiga, pero sin sentido. “Fuiste tan imbecil” me dije…. Solo lo dije cuando mejoraba mi imaginación.
Te ame, solo te ame hasta que por amor te ame.
Ame a la gente, ame a la vida hasta que descubrí que no podíamos llegar.
Me abandone en el momento que pude verme en ese maldito espejo, en que pude verme en esa flemática cama, en mi sombra. Por suerte baje los brazos, y me transformaste.
Me cambiaste o perfeccionaste tus ataques.
Y por amor, cuando descubrí como desarmar almas para ver su contenido, perdí la formula para reconstruirlas.

Ruani Simon.-

"ILUSIONANDO"

Mil almas golpean contra los muros
Mil almas fueron privadas de su libertad.
Tienen la mirada perdida,
Ya no es por refugiarse en otro plano, en otra dimisión…
Víctimas de la magia que quiso volverlos a la realidad,
Sus cuerpos son otros,
Cien años de soledad
Que los hizo olvidar el olor a pan tostado por las mañanas de mamá.

Mil almas no son dueñas de su destino,
Mil almas dependen de la misericordia,
De la misericordia de un Dios mundano
Para que no se los castigue más y se los deje volar en paz
O de algún Dios espiritual
Para descansar en paz.

Mil almas crujen sus dientes,
Sonríen cuando alguien se acerca por el interminable sendero.
Mil almas quieren abrazar,
Pero pocos cuerpos se dejan tocar.
Miradas vacías de tanto vivido y tanto quitado
Expresiones desdibujadas de tanto dolor…
Sólo limitándose a pedir lo que el cuerpo desea,
Tal vez un poco de tabaco para los alvéolos,
Tal vez algo dulce para el corazón.
Mil almas caminan errantes por los pasillos,
Con la mirada perdida,
Refugiándose en alguna imagen invisible para los demás.
Con ganas de salir,
Con ganas de no estar,
Con el anhelo de que vuelva un tiempo mejor.
Presos de la soledad
Y de las miserias más humanas;
Victimas del ensueño,
Por tanto soñar.

Cientos de novatos
Futuros cazadores furtivos
Visitan estas mil almas
Admiran el paisaje como si fuera un zoológico humano,
Como si fuera tan fácil,
Como si fuera tan complicado.
Llenos de teorías simplistas,
Que no explican el sufrimiento de estas almas,
Con poco corazón y mucha razón,
Con tan poco por saber y tanto por vivir.


Mil almas te llaman
Mil almas gritan y sus voces se pierden en el silencio.
Sordos de tanto escuchar voces,
Ciegos de tanto alucinar,
Prisioneros de esa primera ilusión,
Ilusión que los llevó a adoptar esa realidad paralela.
Paralela según quién…?
Según él, según ella, según ellos…
¿Quiénes son ellos?
Refugiarse en la propia verdad, encerrarse en la propia premisa,
Esconderse en la ilusión de que el mundo es como uno quiere.
Convencerse de que se es y serlo.
Con cientos de certezas y ninguna duda,
Diciendo todo lo que se siente
Hablando a solas y ser escuchada.
Arrodillarse ante lo sublime,
Olvidar lo malo,
Escaparse de un par de villanos,
Corretear al ser amado sin importar el cómo.
Ser, ser y seguir siendo.
El ojo que mira & el iris nefasto,
Enamorarse muchas veces al día,
Soñar despierto con un beso que no te toca los labios,
Pero sí el espíritu…

Mil almas errantes,
Mil almas reambulantes,
Presas de alguien que dijo que las quería
Y los depositaron ahí,
Una tarde de cualquier estación
Que se volvió invierno,
Un viaje sin retorno
Un viaje al reino de los piantados sanos..

Romina Bustelo.

"EL PAN NUESTRO DE CADA DIA"

Se hicieron de repente, los siglos de los minutos, mientras yo veía como en otras poesías, la madre de alguien le planchaba la camisa a Dios.
Un arrogante marido.
Veía y escuchaba en otras poesías casi prosaicas, como alguien se asfixiaba en cuestionamientos infantiles, que por cierto se hicieron humo en la mesa oscura, de la sala oscura donde yo respiraba.
Como me hablaban los autores desorbitados, que parecían cuerdos fumadores de opio.
Y en ese entonces fue cuando escuche también en la mesa de los imaginarios ecos, como alguien fundamentaba que dios quizás sacude de manera sensual sus tetas.
Como si alguien supiese la naturaleza del género divino.
Escuchaba en el rincón donde se encontraba el piano, o quizás donde yo quisiera que este se encontrara, como se quejaban los poetas que no se cansaban de denunciar en murmullos el día especial, donde los negros metieron sus pies al agua, de la fuente de la gran plaza, para escándalo de la burguesía por cierto.
Y fuera de mi asombro, encontré como piden revolución los que están sentados en un sofá.
Ya no existía una casa de pensadores que se hiciera la muertita.
Porque solo me dijeron entre el humo del tabaco y otras sustancias, que nadie se perdía de los quilombos y no había pendejos burgueses que se perdieran de una noche de tango zambulléndose camuflados entre los marginados.
Y las caras largas de los pobres infelices que creyeron que quedaría oculto. ¿Pero quien se iba a imaginar que la música popular por fin tendría letra? “espero paciente”, para que caigan primero los ratones a la trampera, para después salir a venderlos.
Las teorías más paupérrimas, se convierten en esta isla en las cosas más rentables.
-Y esto lo dicen los marinos del Aconcagua.-
Los días pasaban y las historietas se repetían, una y otra vez, hasta que del juego se sacaba una ficha menos, un participante menos……. una lapida más.
Nunca hemos aprendido a ser condescendientes, pero si pudimos acomplejarnos para que de alguna manera entremos en el cajoncito de las ofertas. Así tenia mas sentido vender el cajón con las manzanas adentro y no vacío…. Porque eso no seria honesto.
Al chico del kilómetro 12 le asesinaron a los padres. Pero se quedo tranquilo porque ellos estarían con dios.
-No, “no hay de que preocuparse me dijo el asesino, yo no soy psicótico, pues cuando me permito el gusto de matar lo hago muy conciente”.- dio media vuelta saludo con una burlona reverencia y se marcho.
De repente prefiero suspirar y dar vuelta la página.
Entonces los siglos empezaron a hacerse de los minutos, y fue cuando el hombre intento engañar al hombre.
Entonces fue cuando las poesías empezaron a hacerse de las quejas, y fue cuando la revolución empezó a hacerse de los engaños.
Fue cuando escuche como tocaban el piano, que estaba en la sala oscura, en el rincón que yo deseaba que se encontrara, y las notas se afinaban a medida que llegaban a interpretarse.
Sentía como me crujía la mandíbula porque dentro de esta rara lectura, tuve un desmayo de cansancio, lo cual provoco que sufriera una parálisis, de esos que acompañan el descanso que duro no mas de 5 minutos y casi me arrastra a la realidad.
Fue cuando los pobres conocieron el pan de todos los días, y los ricos solo se hicieron de los pobres.
Así los vecinos entendieron que no había que asustarse cuando en el cementerio se levantaran los muertos para saludarlos con mayor simpatía de la esperada.
Porque ellos sollozaban demasiado, mientras repartían claveles.
Y se hacia el amor en las plazas y se podían coger en las camas de los esposos.
Y se hicieron la salas de fumadores, donde el que mas rápido moría era el mas inteligente, y las cenizas desteñían la alfombra, de un oscuro caoba, que las mejores pisadas le hacían casi un efecto de patinado.
Y se hicieron los bustos de los próceres, muy arraigado a la mitología griega o alguna otra mentira pomposa de las culturas.Y se siguieron mintiendose alabando a falsos idolos o libertadores.
Y entonces las risas casi embriagas, delataban los rencores de unos con otros.
El humo seguía saliendo demasiado sagaz desde el interior del libro.
En el baño del recinto se espera con ansias el veredicto del parto que adentro se ejecutaba, pero la emoción de la noticia no superaba la distancia del pasillo, y para mi desgracia yo estaba dos salas antes de este.
Se fusilaron en esa noche con tantas palabras, que murieron demasiados sentimientos, arrumbados en un muro.
Sin embargo no perdimos todavía la costumbre de pensar en los claveles, ni de meter la mano dentro de la tierra, para que mientras disfrutamos del sol agarramos con esa mano a los muertos que nos dejaron y no queremos.
-¿es tan fácil mentirle al que interpreta?
-Los lutos ya no se hacen a escondidas y creo que es lo que mejor aceptamos- dijo un personaje de la izquierda, que por cierto era prostituta.
Entonces quebró un silencio atroz en la sala, que provoco el cese de disparos por unos momentos.
Se perdonaron el tiempo perdido, se levantaron y con una mano en la tierra procuraron irse, para esperar la siguiente guerra.
Entonces se levanto de sus aposentos dio las ordenes debidas, y se puso su camisa recién planchada para salir de la sala, tomarse un taxi y volver a la comodidad de la televisión, donde realmente si podía comer pan, putear y ser DIOS.

Simon Ruani.

“Factoría de putrefacción

Y si pasó mucho tiempo después de la última creación. Eso ya no puede ser problema de los demás, que quieren la carroña de los desechos de la imaginación ajena.
Son como ladrones, como los hermanos del plagio y de las mejores prácticas impostoras del mismo amor disfrazado de desconfianza y obsesión. Casi imposible de explicar lo toxico que es un renglón demás en una hoja. Con demasiadas denuncias.
No…Ya hace tiempo que el cadáver esta en el armario pero este no se descompone más.
Es el mismo cadáver, con la misma pestilencia y el mismo color, es el difunto que yo provoque, y aun no se descompone como quisieran mis deseos que fuera.
Primero fue un deseo, después se transformo en la mejor idea merecedora de una estrategia para ser ejecutada previamente siendo plan.
Plan luego acción.
Luego impulso, emoción, ansiedad, luego odio, arrepentimiento, trastornos, pesadillas.
Parálisis y asfixia.
Y todo eso respetando ese orden, porque fue en ese orden que empezaron a fabricarse difuntos pestilentes. No puede hacerse de otra manera.
Es que tendrán que entender los carroñeros que no hay otra forma de crear cadáveres.
¡Y que lo aprendan de una vez!
Algunos ya se descompusieron, otros aun están en proceso, otros agusanados, y otros cadáveres que quizás tiene mejor resistencia, quedando casi embalsamados.
Yo creo oler lo rancio de la creación más inmunda de los hombres.
¿No intentaste disimular perfumar tus difuntos?, o mejor que nadie lo sepa.
Lo muerto es muerto, y con todo lo que eso conlleva, incluso la putrefacción.
¿Que tanto se perfecciono el homicida?, ¿que hay recetas para meter difuntos al armario también?
De todos maneras, ya casi uno se acostumbra a lo hedores de sus propias basuras. ¿No es así?
¿O es acaso que la gente pretende vivir parasitando de las desgracias ajenas, y de los logros de los carroñeros?
Y también dejamos cosas en el tintero para decir alguna vez con vergüenza. Pero resulta que la vida se va y esas cosas son las más importantes para decir.
A veces es mejor creer que nos olvidamos, de esa manera los cadáveres cesan su emanación de aromas.
Que inteligente es ser incoherente.
Que fuerte, ya casi estoy sintiendo como se regocijan los gusanos en el brazo izquierdo de una de mis mejores creaciones, ya casi los escucho deleitarse de eso que yo intencionalmente o quizás no, pude crear.
Es que todavía no evolucionamos lo suficiente para que los humanos seamos “marcas” y dejemos de una vez de ser “razas”.
Ahora entra agua por el armario, afuera sigue lloviendo, y yo ya me escondí lo suficiente para que de una vez exista privacidad en mis mejores aniquilaciones o asesinatos.
Que feliz me siento, el agua casi logra disimular la peste.
Pero que ilusión mas grande encontrar un terreno amplio para enterrar estos…creo que….casi….aproximadamente 5 o 6 muertos.
Ya estoy apunto de vivir la mejor implosión, me duelen las costillas y no me molesta decirte que los muertos seguirán en el mismo armario. Donde, aunque suene morboso, me escondo para reflexionar sobre mis suciedades…y las tuyas también, no te sientas inmune.
Pero incluso en este armario surgen las cosas más puras, las ideas más nobles y los recuerdos más sanos. Aunque no lo creas en ese armario, comparten espacio lo podrido y lo nuevo.
Y aunque no pienses ni siquiera en intentar entrar, te confieso que de antemano, encontraras en algún rincón decente o por lo menos higiénico, donde te postraras en ese espacio, y sin mover sentirás loe hedores más reales de todos. Pues aunque no te guste todo eso lo creaste vos.
Es la perfecta factoría de putrefacción… Ya lo sabes solo que yo ahora lo escribo.
Aunque no te guste y no quieras creerme, todos esos muertos pueden haber sido tus victimas.
Pero por suerte el armario esta cerrado, solo para tu conocimiento, y gracias a que solo se abre para vos.
Que ingeniosa la alquimia.
Quiero conciliarte el sueño y ya me llegaran mis futuros, me suicidaran.
Quiero conciliar mi sueño, me aburrieron las leyendas.
Ya me toco la migraña provocada por los falsos inventores de la seriedad, y la información implícitamente explicita.
Y creen que pienso que censuraron lo que no quieren ver las mentes inocentes.
Ya es otra cosa que empieza a pudrirse.., ¡que glorioso!, cualquiera puede predecir el futuro si se lo propone.
No importa que pienses o que tan bienaventurado te creas para los santos, no te olvides que también me puedo pudrir en tu armario.
Pero solo lo sabemos vos y yo. No te asustes.
Y para finalizar Mozart esta meciendo mi cama, rogando que pueda conciliar lo que necesito.

Simon Ruani.

" Sin sentido".

Nos robaron la belleza,
Nos quitaron esa sensación de misterio, de lo esotérico
Nos impusieron un mundo previsible, gélido.
La metáfora del reloj nos impuso la premisa del imperativo categórico…
¿Todo se volvió más fácil?
¿A dónde llegamos?
Mataron a Dios para exaltar al hombre,
Después asesinaron al rey anthropo…
¿Quién será la próxima víctima?
¿Cuántas almas quedarán vacías?
¿Cuántos cuerpos perderán u motor vital?
Quisimos un mundo mecánico y obtuvimos caos,
Todo se volvió un desastre…
Dos gigantes se enfrentaron y hubo guerra…
Ríos de sangre corren por ideologías ajenas…
Sacrificamos la esperanza del mundo,
Destruimos lo poco que quedaba…
Desperdiciamos nuestro tiempo frente a un caleidoscopio que nos marea
Nos volvimos voyeuristas y exhibicionistas,
El reino de lo privado, de lo impenetrable se volvió efímero y estrecho
Nos mostramos grandiosos ante quién sabe y por qué no lo sé…
Vomitamos nuestras penas ante el Otro desconocido
Del cual creemos todo conocer
La interioridad se esconde en nosotros, solitaria y casi olvidada…
En un rincón de nuestra alma, presa de nuestra amnesia selectiva
Y presa de la subjetividad de lo ajeno.
¿Quién soy realmente? ¿Me conocés?
¿Quién sos? ¿Te conozco?
Preguntas que no buscan respuesta,
Preguntas que se diluyen entre tanta nada…
Tanta nada llena de tanto mucho…

Bustelo Romina.