“Migración”.

Hoy, cuando las ideas te quedan grandes.
Cuando se ve claro que no hay talle para los sueños.
Sientes ser parte, pero sin ser dueño.
Ya se van, ya marcharon las pasiones.
Ya se van, ya no vuelven.
Y que viajen, y que pierdan.
¿Se acaba antes la esperanza, que las tintas y las hojas?
Y que pierdan, o se pierdan.
¿Hay sequía de alegrías para poetas de ideas locas?
En las ciudades, se agotaron los lugares, para amores.
Versos o pasiones.
Ya le sellan la boca al pensante, y triste se ven sus andares.
De discursos memorizados.
De ideales modificados.
Ya comenzó la migración de textos o literatos.
Que protegen los bellos versos, o los arrebatan de sus manos.
¿En donde se esconden, los que migran?
¿Cuánto papel queman, para guardar sus sueños?
Buscaran la libertad y quizás hasta caigan presos.
No hay leyes que protejan a los dueños del ingenio.
No hay amarras que detengan a estas voces del ingenio.
Que no muera el arte, que no se acabe el pan.
Que busquen los ojos, y que encuentren paz.
No privilegies.
No seas persona…, tan solo se un poco mas.
Tan solo ser, un poco mas.
Y las personas y sus rostros son un cartel luminoso.
En este mundo que se viste de negro.
Seria enemigo el que se viste rojo
Ya los tobillos de los libres sangran las cadenas.
Espíritu de alas rotas en un mundo de guerras.
Enredando los pensamientos, para que estén desordenados
Y no ser un psicópata de la coherencia.
¿Pasar desapercibido en la existencia?
Creyendo disfrutar del claustro.
Fingiendo el papel de esclavo.
Creyendo ser lo que no somos.
Hasta el punto terrible de no ser.
Simon Ruani.
(Dedicado a esos muertos).