Mil almas golpean contra los muros
Mil almas fueron privadas de su libertad.
Tienen la mirada perdida,
Ya no es por refugiarse en otro plano, en otra dimisión…
Víctimas de la magia que quiso volverlos a la realidad,
Sus cuerpos son otros,
Cien años de soledad
Que los hizo olvidar el olor a pan tostado por las mañanas de mamá.
Mil almas no son dueñas de su destino,
Mil almas dependen de la misericordia,
De la misericordia de un Dios mundano
Para que no se los castigue más y se los deje volar en paz
O de algún Dios espiritual
Para descansar en paz.
Mil almas crujen sus dientes,
Sonríen cuando alguien se acerca por el interminable sendero.
Mil almas quieren abrazar,
Pero pocos cuerpos se dejan tocar.
Miradas vacías de tanto vivido y tanto quitado
Expresiones desdibujadas de tanto dolor…
Sólo limitándose a pedir lo que el cuerpo desea,
Tal vez un poco de tabaco para los alvéolos,
Tal vez algo dulce para el corazón.
Mil almas caminan errantes por los pasillos,
Con la mirada perdida,
Refugiándose en alguna imagen invisible para los demás.
Con ganas de salir,
Con ganas de no estar,
Con el anhelo de que vuelva un tiempo mejor.
Presos de la soledad
Y de las miserias más humanas;
Victimas del ensueño,
Por tanto soñar.
Cientos de novatos
Futuros cazadores furtivos
Visitan estas mil almas
Admiran el paisaje como si fuera un zoológico humano,
Como si fuera tan fácil,
Como si fuera tan complicado.
Llenos de teorías simplistas,
Que no explican el sufrimiento de estas almas,
Con poco corazón y mucha razón,
Con tan poco por saber y tanto por vivir.
Mil almas te llaman
Mil almas gritan y sus voces se pierden en el silencio.
Sordos de tanto escuchar voces,
Ciegos de tanto alucinar,
Prisioneros de esa primera ilusión,
Ilusión que los llevó a adoptar esa realidad paralela.
Paralela según quién…?
Según él, según ella, según ellos…
¿Quiénes son ellos?
Refugiarse en la propia verdad, encerrarse en la propia premisa,
Esconderse en la ilusión de que el mundo es como uno quiere.
Convencerse de que se es y serlo.
Con cientos de certezas y ninguna duda,
Diciendo todo lo que se siente
Hablando a solas y ser escuchada.
Arrodillarse ante lo sublime,
Olvidar lo malo,
Escaparse de un par de villanos,
Corretear al ser amado sin importar el cómo.
Ser, ser y seguir siendo.
El ojo que mira & el iris nefasto,
Enamorarse muchas veces al día,
Soñar despierto con un beso que no te toca los labios,
Pero sí el espíritu…
Mil almas errantes,
Mil almas reambulantes,
Presas de alguien que dijo que las quería
Y los depositaron ahí,
Una tarde de cualquier estación
Que se volvió invierno,
Un viaje sin retorno
Un viaje al reino de los piantados sanos..
Romina Bustelo.
martes, 27 de octubre de 2009
"EL PAN NUESTRO DE CADA DIA"
Se hicieron de repente, los siglos de los minutos, mientras yo veía como en otras poesías, la madre de alguien le planchaba la camisa a Dios.
Un arrogante marido.
Veía y escuchaba en otras poesías casi prosaicas, como alguien se asfixiaba en cuestionamientos infantiles, que por cierto se hicieron humo en la mesa oscura, de la sala oscura donde yo respiraba.
Como me hablaban los autores desorbitados, que parecían cuerdos fumadores de opio.
Y en ese entonces fue cuando escuche también en la mesa de los imaginarios ecos, como alguien fundamentaba que dios quizás sacude de manera sensual sus tetas.
Como si alguien supiese la naturaleza del género divino.
Escuchaba en el rincón donde se encontraba el piano, o quizás donde yo quisiera que este se encontrara, como se quejaban los poetas que no se cansaban de denunciar en murmullos el día especial, donde los negros metieron sus pies al agua, de la fuente de la gran plaza, para escándalo de la burguesía por cierto.
Y fuera de mi asombro, encontré como piden revolución los que están sentados en un sofá.
Ya no existía una casa de pensadores que se hiciera la muertita.
Porque solo me dijeron entre el humo del tabaco y otras sustancias, que nadie se perdía de los quilombos y no había pendejos burgueses que se perdieran de una noche de tango zambulléndose camuflados entre los marginados.
Y las caras largas de los pobres infelices que creyeron que quedaría oculto. ¿Pero quien se iba a imaginar que la música popular por fin tendría letra? “espero paciente”, para que caigan primero los ratones a la trampera, para después salir a venderlos.
Las teorías más paupérrimas, se convierten en esta isla en las cosas más rentables.
-Y esto lo dicen los marinos del Aconcagua.-
Los días pasaban y las historietas se repetían, una y otra vez, hasta que del juego se sacaba una ficha menos, un participante menos……. una lapida más.
Nunca hemos aprendido a ser condescendientes, pero si pudimos acomplejarnos para que de alguna manera entremos en el cajoncito de las ofertas. Así tenia mas sentido vender el cajón con las manzanas adentro y no vacío…. Porque eso no seria honesto.
Al chico del kilómetro 12 le asesinaron a los padres. Pero se quedo tranquilo porque ellos estarían con dios.
-No, “no hay de que preocuparse me dijo el asesino, yo no soy psicótico, pues cuando me permito el gusto de matar lo hago muy conciente”.- dio media vuelta saludo con una burlona reverencia y se marcho.
De repente prefiero suspirar y dar vuelta la página.
Entonces los siglos empezaron a hacerse de los minutos, y fue cuando el hombre intento engañar al hombre.
Entonces fue cuando las poesías empezaron a hacerse de las quejas, y fue cuando la revolución empezó a hacerse de los engaños.
Fue cuando escuche como tocaban el piano, que estaba en la sala oscura, en el rincón que yo deseaba que se encontrara, y las notas se afinaban a medida que llegaban a interpretarse.
Sentía como me crujía la mandíbula porque dentro de esta rara lectura, tuve un desmayo de cansancio, lo cual provoco que sufriera una parálisis, de esos que acompañan el descanso que duro no mas de 5 minutos y casi me arrastra a la realidad.
Fue cuando los pobres conocieron el pan de todos los días, y los ricos solo se hicieron de los pobres.
Así los vecinos entendieron que no había que asustarse cuando en el cementerio se levantaran los muertos para saludarlos con mayor simpatía de la esperada.
Porque ellos sollozaban demasiado, mientras repartían claveles.
Y se hacia el amor en las plazas y se podían coger en las camas de los esposos.
Y se hicieron la salas de fumadores, donde el que mas rápido moría era el mas inteligente, y las cenizas desteñían la alfombra, de un oscuro caoba, que las mejores pisadas le hacían casi un efecto de patinado.
Y se hicieron los bustos de los próceres, muy arraigado a la mitología griega o alguna otra mentira pomposa de las culturas.Y se siguieron mintiendose alabando a falsos idolos o libertadores.
Y entonces las risas casi embriagas, delataban los rencores de unos con otros.
El humo seguía saliendo demasiado sagaz desde el interior del libro.
En el baño del recinto se espera con ansias el veredicto del parto que adentro se ejecutaba, pero la emoción de la noticia no superaba la distancia del pasillo, y para mi desgracia yo estaba dos salas antes de este.
Se fusilaron en esa noche con tantas palabras, que murieron demasiados sentimientos, arrumbados en un muro.
Sin embargo no perdimos todavía la costumbre de pensar en los claveles, ni de meter la mano dentro de la tierra, para que mientras disfrutamos del sol agarramos con esa mano a los muertos que nos dejaron y no queremos.
-¿es tan fácil mentirle al que interpreta?
-Los lutos ya no se hacen a escondidas y creo que es lo que mejor aceptamos- dijo un personaje de la izquierda, que por cierto era prostituta.
Entonces quebró un silencio atroz en la sala, que provoco el cese de disparos por unos momentos.
Se perdonaron el tiempo perdido, se levantaron y con una mano en la tierra procuraron irse, para esperar la siguiente guerra.
Entonces se levanto de sus aposentos dio las ordenes debidas, y se puso su camisa recién planchada para salir de la sala, tomarse un taxi y volver a la comodidad de la televisión, donde realmente si podía comer pan, putear y ser DIOS.
Simon Ruani.
Un arrogante marido.
Veía y escuchaba en otras poesías casi prosaicas, como alguien se asfixiaba en cuestionamientos infantiles, que por cierto se hicieron humo en la mesa oscura, de la sala oscura donde yo respiraba.
Como me hablaban los autores desorbitados, que parecían cuerdos fumadores de opio.
Y en ese entonces fue cuando escuche también en la mesa de los imaginarios ecos, como alguien fundamentaba que dios quizás sacude de manera sensual sus tetas.
Como si alguien supiese la naturaleza del género divino.
Escuchaba en el rincón donde se encontraba el piano, o quizás donde yo quisiera que este se encontrara, como se quejaban los poetas que no se cansaban de denunciar en murmullos el día especial, donde los negros metieron sus pies al agua, de la fuente de la gran plaza, para escándalo de la burguesía por cierto.
Y fuera de mi asombro, encontré como piden revolución los que están sentados en un sofá.
Ya no existía una casa de pensadores que se hiciera la muertita.
Porque solo me dijeron entre el humo del tabaco y otras sustancias, que nadie se perdía de los quilombos y no había pendejos burgueses que se perdieran de una noche de tango zambulléndose camuflados entre los marginados.
Y las caras largas de los pobres infelices que creyeron que quedaría oculto. ¿Pero quien se iba a imaginar que la música popular por fin tendría letra? “espero paciente”, para que caigan primero los ratones a la trampera, para después salir a venderlos.
Las teorías más paupérrimas, se convierten en esta isla en las cosas más rentables.
-Y esto lo dicen los marinos del Aconcagua.-
Los días pasaban y las historietas se repetían, una y otra vez, hasta que del juego se sacaba una ficha menos, un participante menos……. una lapida más.
Nunca hemos aprendido a ser condescendientes, pero si pudimos acomplejarnos para que de alguna manera entremos en el cajoncito de las ofertas. Así tenia mas sentido vender el cajón con las manzanas adentro y no vacío…. Porque eso no seria honesto.
Al chico del kilómetro 12 le asesinaron a los padres. Pero se quedo tranquilo porque ellos estarían con dios.
-No, “no hay de que preocuparse me dijo el asesino, yo no soy psicótico, pues cuando me permito el gusto de matar lo hago muy conciente”.- dio media vuelta saludo con una burlona reverencia y se marcho.
De repente prefiero suspirar y dar vuelta la página.
Entonces los siglos empezaron a hacerse de los minutos, y fue cuando el hombre intento engañar al hombre.
Entonces fue cuando las poesías empezaron a hacerse de las quejas, y fue cuando la revolución empezó a hacerse de los engaños.
Fue cuando escuche como tocaban el piano, que estaba en la sala oscura, en el rincón que yo deseaba que se encontrara, y las notas se afinaban a medida que llegaban a interpretarse.
Sentía como me crujía la mandíbula porque dentro de esta rara lectura, tuve un desmayo de cansancio, lo cual provoco que sufriera una parálisis, de esos que acompañan el descanso que duro no mas de 5 minutos y casi me arrastra a la realidad.
Fue cuando los pobres conocieron el pan de todos los días, y los ricos solo se hicieron de los pobres.
Así los vecinos entendieron que no había que asustarse cuando en el cementerio se levantaran los muertos para saludarlos con mayor simpatía de la esperada.
Porque ellos sollozaban demasiado, mientras repartían claveles.
Y se hacia el amor en las plazas y se podían coger en las camas de los esposos.
Y se hicieron la salas de fumadores, donde el que mas rápido moría era el mas inteligente, y las cenizas desteñían la alfombra, de un oscuro caoba, que las mejores pisadas le hacían casi un efecto de patinado.
Y se hicieron los bustos de los próceres, muy arraigado a la mitología griega o alguna otra mentira pomposa de las culturas.Y se siguieron mintiendose alabando a falsos idolos o libertadores.
Y entonces las risas casi embriagas, delataban los rencores de unos con otros.
El humo seguía saliendo demasiado sagaz desde el interior del libro.
En el baño del recinto se espera con ansias el veredicto del parto que adentro se ejecutaba, pero la emoción de la noticia no superaba la distancia del pasillo, y para mi desgracia yo estaba dos salas antes de este.
Se fusilaron en esa noche con tantas palabras, que murieron demasiados sentimientos, arrumbados en un muro.
Sin embargo no perdimos todavía la costumbre de pensar en los claveles, ni de meter la mano dentro de la tierra, para que mientras disfrutamos del sol agarramos con esa mano a los muertos que nos dejaron y no queremos.
-¿es tan fácil mentirle al que interpreta?
-Los lutos ya no se hacen a escondidas y creo que es lo que mejor aceptamos- dijo un personaje de la izquierda, que por cierto era prostituta.
Entonces quebró un silencio atroz en la sala, que provoco el cese de disparos por unos momentos.
Se perdonaron el tiempo perdido, se levantaron y con una mano en la tierra procuraron irse, para esperar la siguiente guerra.
Entonces se levanto de sus aposentos dio las ordenes debidas, y se puso su camisa recién planchada para salir de la sala, tomarse un taxi y volver a la comodidad de la televisión, donde realmente si podía comer pan, putear y ser DIOS.
Simon Ruani.
sábado, 10 de octubre de 2009
“Factoría de putrefacción
Y si pasó mucho tiempo después de la última creación. Eso ya no puede ser problema de los demás, que quieren la carroña de los desechos de la imaginación ajena.
Son como ladrones, como los hermanos del plagio y de las mejores prácticas impostoras del mismo amor disfrazado de desconfianza y obsesión. Casi imposible de explicar lo toxico que es un renglón demás en una hoja. Con demasiadas denuncias.
No…Ya hace tiempo que el cadáver esta en el armario pero este no se descompone más.
Es el mismo cadáver, con la misma pestilencia y el mismo color, es el difunto que yo provoque, y aun no se descompone como quisieran mis deseos que fuera.
Primero fue un deseo, después se transformo en la mejor idea merecedora de una estrategia para ser ejecutada previamente siendo plan.
Plan luego acción.
Luego impulso, emoción, ansiedad, luego odio, arrepentimiento, trastornos, pesadillas.
Parálisis y asfixia.
Y todo eso respetando ese orden, porque fue en ese orden que empezaron a fabricarse difuntos pestilentes. No puede hacerse de otra manera.
Es que tendrán que entender los carroñeros que no hay otra forma de crear cadáveres.
¡Y que lo aprendan de una vez!
Algunos ya se descompusieron, otros aun están en proceso, otros agusanados, y otros cadáveres que quizás tiene mejor resistencia, quedando casi embalsamados.
Yo creo oler lo rancio de la creación más inmunda de los hombres.
¿No intentaste disimular perfumar tus difuntos?, o mejor que nadie lo sepa.
Lo muerto es muerto, y con todo lo que eso conlleva, incluso la putrefacción.
¿Que tanto se perfecciono el homicida?, ¿que hay recetas para meter difuntos al armario también?
De todos maneras, ya casi uno se acostumbra a lo hedores de sus propias basuras. ¿No es así?
¿O es acaso que la gente pretende vivir parasitando de las desgracias ajenas, y de los logros de los carroñeros?
Y también dejamos cosas en el tintero para decir alguna vez con vergüenza. Pero resulta que la vida se va y esas cosas son las más importantes para decir.
A veces es mejor creer que nos olvidamos, de esa manera los cadáveres cesan su emanación de aromas.
Que inteligente es ser incoherente.
Que fuerte, ya casi estoy sintiendo como se regocijan los gusanos en el brazo izquierdo de una de mis mejores creaciones, ya casi los escucho deleitarse de eso que yo intencionalmente o quizás no, pude crear.
Es que todavía no evolucionamos lo suficiente para que los humanos seamos “marcas” y dejemos de una vez de ser “razas”.
Ahora entra agua por el armario, afuera sigue lloviendo, y yo ya me escondí lo suficiente para que de una vez exista privacidad en mis mejores aniquilaciones o asesinatos.
Que feliz me siento, el agua casi logra disimular la peste.
Pero que ilusión mas grande encontrar un terreno amplio para enterrar estos…creo que….casi….aproximadamente 5 o 6 muertos.
Ya estoy apunto de vivir la mejor implosión, me duelen las costillas y no me molesta decirte que los muertos seguirán en el mismo armario. Donde, aunque suene morboso, me escondo para reflexionar sobre mis suciedades…y las tuyas también, no te sientas inmune.
Pero incluso en este armario surgen las cosas más puras, las ideas más nobles y los recuerdos más sanos. Aunque no lo creas en ese armario, comparten espacio lo podrido y lo nuevo.
Y aunque no pienses ni siquiera en intentar entrar, te confieso que de antemano, encontraras en algún rincón decente o por lo menos higiénico, donde te postraras en ese espacio, y sin mover sentirás loe hedores más reales de todos. Pues aunque no te guste todo eso lo creaste vos.
Es la perfecta factoría de putrefacción… Ya lo sabes solo que yo ahora lo escribo.
Aunque no te guste y no quieras creerme, todos esos muertos pueden haber sido tus victimas.
Pero por suerte el armario esta cerrado, solo para tu conocimiento, y gracias a que solo se abre para vos.
Que ingeniosa la alquimia.
Quiero conciliarte el sueño y ya me llegaran mis futuros, me suicidaran.
Quiero conciliar mi sueño, me aburrieron las leyendas.
Ya me toco la migraña provocada por los falsos inventores de la seriedad, y la información implícitamente explicita.
Y creen que pienso que censuraron lo que no quieren ver las mentes inocentes.
Ya es otra cosa que empieza a pudrirse.., ¡que glorioso!, cualquiera puede predecir el futuro si se lo propone.
No importa que pienses o que tan bienaventurado te creas para los santos, no te olvides que también me puedo pudrir en tu armario.
Pero solo lo sabemos vos y yo. No te asustes.
Y para finalizar Mozart esta meciendo mi cama, rogando que pueda conciliar lo que necesito.
Simon Ruani.
Son como ladrones, como los hermanos del plagio y de las mejores prácticas impostoras del mismo amor disfrazado de desconfianza y obsesión. Casi imposible de explicar lo toxico que es un renglón demás en una hoja. Con demasiadas denuncias.
No…Ya hace tiempo que el cadáver esta en el armario pero este no se descompone más.
Es el mismo cadáver, con la misma pestilencia y el mismo color, es el difunto que yo provoque, y aun no se descompone como quisieran mis deseos que fuera.
Primero fue un deseo, después se transformo en la mejor idea merecedora de una estrategia para ser ejecutada previamente siendo plan.
Plan luego acción.
Luego impulso, emoción, ansiedad, luego odio, arrepentimiento, trastornos, pesadillas.
Parálisis y asfixia.
Y todo eso respetando ese orden, porque fue en ese orden que empezaron a fabricarse difuntos pestilentes. No puede hacerse de otra manera.
Es que tendrán que entender los carroñeros que no hay otra forma de crear cadáveres.
¡Y que lo aprendan de una vez!
Algunos ya se descompusieron, otros aun están en proceso, otros agusanados, y otros cadáveres que quizás tiene mejor resistencia, quedando casi embalsamados.
Yo creo oler lo rancio de la creación más inmunda de los hombres.
¿No intentaste disimular perfumar tus difuntos?, o mejor que nadie lo sepa.
Lo muerto es muerto, y con todo lo que eso conlleva, incluso la putrefacción.
¿Que tanto se perfecciono el homicida?, ¿que hay recetas para meter difuntos al armario también?
De todos maneras, ya casi uno se acostumbra a lo hedores de sus propias basuras. ¿No es así?
¿O es acaso que la gente pretende vivir parasitando de las desgracias ajenas, y de los logros de los carroñeros?
Y también dejamos cosas en el tintero para decir alguna vez con vergüenza. Pero resulta que la vida se va y esas cosas son las más importantes para decir.
A veces es mejor creer que nos olvidamos, de esa manera los cadáveres cesan su emanación de aromas.
Que inteligente es ser incoherente.
Que fuerte, ya casi estoy sintiendo como se regocijan los gusanos en el brazo izquierdo de una de mis mejores creaciones, ya casi los escucho deleitarse de eso que yo intencionalmente o quizás no, pude crear.
Es que todavía no evolucionamos lo suficiente para que los humanos seamos “marcas” y dejemos de una vez de ser “razas”.
Ahora entra agua por el armario, afuera sigue lloviendo, y yo ya me escondí lo suficiente para que de una vez exista privacidad en mis mejores aniquilaciones o asesinatos.
Que feliz me siento, el agua casi logra disimular la peste.
Pero que ilusión mas grande encontrar un terreno amplio para enterrar estos…creo que….casi….aproximadamente 5 o 6 muertos.
Ya estoy apunto de vivir la mejor implosión, me duelen las costillas y no me molesta decirte que los muertos seguirán en el mismo armario. Donde, aunque suene morboso, me escondo para reflexionar sobre mis suciedades…y las tuyas también, no te sientas inmune.
Pero incluso en este armario surgen las cosas más puras, las ideas más nobles y los recuerdos más sanos. Aunque no lo creas en ese armario, comparten espacio lo podrido y lo nuevo.
Y aunque no pienses ni siquiera en intentar entrar, te confieso que de antemano, encontraras en algún rincón decente o por lo menos higiénico, donde te postraras en ese espacio, y sin mover sentirás loe hedores más reales de todos. Pues aunque no te guste todo eso lo creaste vos.
Es la perfecta factoría de putrefacción… Ya lo sabes solo que yo ahora lo escribo.
Aunque no te guste y no quieras creerme, todos esos muertos pueden haber sido tus victimas.
Pero por suerte el armario esta cerrado, solo para tu conocimiento, y gracias a que solo se abre para vos.
Que ingeniosa la alquimia.
Quiero conciliarte el sueño y ya me llegaran mis futuros, me suicidaran.
Quiero conciliar mi sueño, me aburrieron las leyendas.
Ya me toco la migraña provocada por los falsos inventores de la seriedad, y la información implícitamente explicita.
Y creen que pienso que censuraron lo que no quieren ver las mentes inocentes.
Ya es otra cosa que empieza a pudrirse.., ¡que glorioso!, cualquiera puede predecir el futuro si se lo propone.
No importa que pienses o que tan bienaventurado te creas para los santos, no te olvides que también me puedo pudrir en tu armario.
Pero solo lo sabemos vos y yo. No te asustes.
Y para finalizar Mozart esta meciendo mi cama, rogando que pueda conciliar lo que necesito.
Simon Ruani.
martes, 6 de octubre de 2009
" Sin sentido".
Nos robaron la belleza,
Nos quitaron esa sensación de misterio, de lo esotérico
Nos impusieron un mundo previsible, gélido.
La metáfora del reloj nos impuso la premisa del imperativo categórico…
¿Todo se volvió más fácil?
¿A dónde llegamos?
Mataron a Dios para exaltar al hombre,
Después asesinaron al rey anthropo…
¿Quién será la próxima víctima?
¿Cuántas almas quedarán vacías?
¿Cuántos cuerpos perderán u motor vital?
Quisimos un mundo mecánico y obtuvimos caos,
Todo se volvió un desastre…
Dos gigantes se enfrentaron y hubo guerra…
Ríos de sangre corren por ideologías ajenas…
Sacrificamos la esperanza del mundo,
Destruimos lo poco que quedaba…
Desperdiciamos nuestro tiempo frente a un caleidoscopio que nos marea
Nos volvimos voyeuristas y exhibicionistas,
El reino de lo privado, de lo impenetrable se volvió efímero y estrecho
Nos mostramos grandiosos ante quién sabe y por qué no lo sé…
Vomitamos nuestras penas ante el Otro desconocido
Del cual creemos todo conocer
La interioridad se esconde en nosotros, solitaria y casi olvidada…
En un rincón de nuestra alma, presa de nuestra amnesia selectiva
Y presa de la subjetividad de lo ajeno.
¿Quién soy realmente? ¿Me conocés?
¿Quién sos? ¿Te conozco?
Preguntas que no buscan respuesta,
Preguntas que se diluyen entre tanta nada…
Tanta nada llena de tanto mucho…
Bustelo Romina.
Nos quitaron esa sensación de misterio, de lo esotérico
Nos impusieron un mundo previsible, gélido.
La metáfora del reloj nos impuso la premisa del imperativo categórico…
¿Todo se volvió más fácil?
¿A dónde llegamos?
Mataron a Dios para exaltar al hombre,
Después asesinaron al rey anthropo…
¿Quién será la próxima víctima?
¿Cuántas almas quedarán vacías?
¿Cuántos cuerpos perderán u motor vital?
Quisimos un mundo mecánico y obtuvimos caos,
Todo se volvió un desastre…
Dos gigantes se enfrentaron y hubo guerra…
Ríos de sangre corren por ideologías ajenas…
Sacrificamos la esperanza del mundo,
Destruimos lo poco que quedaba…
Desperdiciamos nuestro tiempo frente a un caleidoscopio que nos marea
Nos volvimos voyeuristas y exhibicionistas,
El reino de lo privado, de lo impenetrable se volvió efímero y estrecho
Nos mostramos grandiosos ante quién sabe y por qué no lo sé…
Vomitamos nuestras penas ante el Otro desconocido
Del cual creemos todo conocer
La interioridad se esconde en nosotros, solitaria y casi olvidada…
En un rincón de nuestra alma, presa de nuestra amnesia selectiva
Y presa de la subjetividad de lo ajeno.
¿Quién soy realmente? ¿Me conocés?
¿Quién sos? ¿Te conozco?
Preguntas que no buscan respuesta,
Preguntas que se diluyen entre tanta nada…
Tanta nada llena de tanto mucho…
Bustelo Romina.
lunes, 5 de octubre de 2009
“VACIOxPALABRAS”
Acá compartiendo unos recortes muy realistas!!! Gracias por compartir Mariana.!!!
Muy bueno, todo tiene algo que dejar…..(Simon Ruani).
“VACIOxPALABRAS”.
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Lo q pasa es que vos pensas en hacer el amor, en conocerse y reír mientras yo pienso en como evadir para q no me salga caro.
Primero por que no tengo ninguna certeza y segundo por mi manía de desechar las cosas antes deque pasen. Mejor pensado si tengo una certeza y es que no, que vos tampoco podes ver mas allá de dos tetas, y una cintura por q estas ocupado en tus dolores de cabeza o simplemente por q sos figurita repetida.
Pero esta bien así, si vos pudieras sospechar q las letras se forman y deforman por tu energía….Aunque quiera no voy a vociferar ni a explayarme, por que no lo voy a hacer jamás y por eso sospecho lo que sospecho. No tengo el arte, no tengo el don, ni la seguridad ni el amor, por eso te quiero así. Y se prefiere tolerar y aprender a querer lo que uno crea, que perderlo; aunque sea una verdadera mierda. Por que esa es la justa ecuación aunque no les guste. La burrada me estropeo las ganas por que de verdad da asco y además tengo unas infrecuentes ganas de dormir o tal vez solo de cerrar los ojos por inercia.
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La soga en el cuello hoy me ajusta más que de costumbre pero no voy a pedir auxilio, no! No se tiene hermanos, no se quiere hermanos, tampoco que se busca hermanos el viernes, por que en realidad no es indicado. Pero venís así como si nada te mandas una bola gigante cosa de destruirme bien y no tan solo eso, sino que te sacas la zapatilla y con el pie descalzo me aplastas la cabeza mientras me contas mis miserias. Y esto es una infamia de tu parte que te creíste no se quien…pero la mas infame de todas soy yo, por no llevar eso puesto por no llamar al seguro y por no animarme a romperme la cara yo sola. Es tarde para ser clara, así que mas vale que siga así por que es lo que mejor me sale.
Me han quitado varias cosas, pero de una se olvidaron: el látigo, aunque en algún punto es una gracia conservarlo sino anda sabe que seria. Y estoy sintiendo una olor tan pero tan rico q mejor me voy a poner en orden la casa.
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En segundas nupcias nos vamos a tener que entrelazar. Pero no! No es mi intención las película se desenvuelve así, fatal. Teniendo en cuenta que solo veo recortes, recortes y mas recorte puedo coser bastante bien tu film y más o menos le encuentro algún sentido.
Mágicamente los relojes se doblan y para mi son como el viento en contra que levanta un poco de tierra, de esa tierra que se te entra por los ojos, te los irrita y te hace saltar las lágrimas. Pero las madres mas ancestrales ya se han ido, las han muerto ya no están para consolarnos así que debemos lavarnos los ojos solos.
Y mientras miro el cubo luminoso y lúgubre que irradia mas miseria que alegría y que me presenta imágenes vanas que no pienso comprar voy tratando de dibujar esos parques que desbordaban de roces y de cantos y que aun muy entrada la noche me hacían cosquillas en los pies. Pero ya todo caducado y los sistemas me han obligado a no ser mas que ficción, a no ser mas que materia sin peso, sin perdón ni arribo, mientras vos te hinchas de placer abriendo la heladera y soñando con ese…vos sabes con que soñas. Pero yo no.
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Esa puta idea romántica que tenes me dispara, prefiero dos noches rojas y de muerte, antes que una vida explicada y cuidada. Son mentiras blancas y no me creo nada de lo que estos me digan, aunque a veces me seduce la idea de sentarme a reposar. Pero esto es otra cosa, así que mejor me tiro, me tiro y si es un desacierto después me aguanto el zumo de limón sin azúcar que va a caer de tu cien.
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No me estaba concentrando por que ese me acordaba del living prendido fuego, de los sillones incendiados mas azules que nunca; mientras nosotros solo nos contábamos las verdades y los lunares…pero nos dimos cuenta tarde de que esa tarde no iba a llegar. Pero seguimos igual, fingiendo que todo iba, que esto aquí, que esto acá. Total…
Así que habrá que hablar de esta forma con frases hechas esquivando los pedazos de cristal para no rajarnos la piel, para no cansarnos y dejarnos; tendremos que asumir que no hay mas fotos en llamas, que no hay mas verdades ni mas lunares, solo la languidez de saber y enfrentar que tengo que abrir la puerta sola y encima, no tengo llaves.
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La cuestión es poner un contrapeso para que lo otro caiga con fuerza hacia el lado opuesto, todo se trata de suplantar una mierda por otra. Así nuestra ética mediocre y nuestra conciencia se quedan falsamente tranquilas…da asco pero así se juega.
Lo más jugoso es enfrentarse y romperse la cara si hay que hacerlo o besarse con pura desmesura y agresividad si hay que hacerlo. De esa manera uno sabe con certeza de que esta hecho el contrincante. No hay más espíritu que el espíritu mismo por eso hay que buscarlo y no hay mas cadenas que la razón ilustre por eso hay que ahorcarla. Pero da igual por que siempre quedamos vos y yo con escoria desperdigada por el cerebro y todo por que no queremos asumir que somos unos encantadores infames.
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Unos bardos y unas ganas. La realidad es que no tengo donde apoyar mi cabeza igual que vos....¿Y porque habría de tenerlo? Si vos no lo tuviste. Y acá me ves con los ojos de vidrio y la garganta tiesa buscando ser un pedazo de tierra donde vos puedas apoyar los pies. Ya ni los poderes mas poderes pueden pujar sobre mi y hacerme desistir. Ya es tarde para remediar y temprano para llorar; nada mas querría saltar la pared y salvar mi pellejo o el tuyo…ya no se. Es que ni siquiera mis manos me permiten discar por que están sangradas debido a la desconfianza. De nuevo acá abajo todo esta para arriba, otra vez la nausea y aunque tus zapatos me escalen hasta la nuca ya nada tiene peso, solo mis pasados, apurados por cerrarse y sellarse. Y yo me arrepiento tanto de no haber agregado esa palabra, y también de haber usado esa que te gustaba tanto…
En este día mi mas sentido pésame, me hubiera gustado ser dios solo para que las astillas no te saltaran allí donde procede la sístole y la diástole como un sistema casi inclaudicable. Todos los días la ropa me queda mas grande y no estoy feliz; por que todo tiene dos lados y hay que saber mirarlos, por que todo tiene una razón y yo la quiero olfatear, por que hay una unidad que mis ojos fragmentados en mil partes no pueden encontrar y por que conseguir el sueño es mas difícil que buscarte. Por todo eso y más no soy feliz.
Quisiera odiar las razón y el orden como mis mas altos próceres, esos que están en mi cabeza para armarla y destrozarla, peor no puedo por que me brotan desde mi mas brutal naturaleza. A menudo no se como terminar pero no sabes lo satisfecha que estoy por haber tipiado mal y por error haber conseguido tan grande acierto.
-Mariana Zanino-
Muy bueno, todo tiene algo que dejar…..(Simon Ruani).
“VACIOxPALABRAS”.
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Lo q pasa es que vos pensas en hacer el amor, en conocerse y reír mientras yo pienso en como evadir para q no me salga caro.
Primero por que no tengo ninguna certeza y segundo por mi manía de desechar las cosas antes deque pasen. Mejor pensado si tengo una certeza y es que no, que vos tampoco podes ver mas allá de dos tetas, y una cintura por q estas ocupado en tus dolores de cabeza o simplemente por q sos figurita repetida.
Pero esta bien así, si vos pudieras sospechar q las letras se forman y deforman por tu energía….Aunque quiera no voy a vociferar ni a explayarme, por que no lo voy a hacer jamás y por eso sospecho lo que sospecho. No tengo el arte, no tengo el don, ni la seguridad ni el amor, por eso te quiero así. Y se prefiere tolerar y aprender a querer lo que uno crea, que perderlo; aunque sea una verdadera mierda. Por que esa es la justa ecuación aunque no les guste. La burrada me estropeo las ganas por que de verdad da asco y además tengo unas infrecuentes ganas de dormir o tal vez solo de cerrar los ojos por inercia.
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La soga en el cuello hoy me ajusta más que de costumbre pero no voy a pedir auxilio, no! No se tiene hermanos, no se quiere hermanos, tampoco que se busca hermanos el viernes, por que en realidad no es indicado. Pero venís así como si nada te mandas una bola gigante cosa de destruirme bien y no tan solo eso, sino que te sacas la zapatilla y con el pie descalzo me aplastas la cabeza mientras me contas mis miserias. Y esto es una infamia de tu parte que te creíste no se quien…pero la mas infame de todas soy yo, por no llevar eso puesto por no llamar al seguro y por no animarme a romperme la cara yo sola. Es tarde para ser clara, así que mas vale que siga así por que es lo que mejor me sale.
Me han quitado varias cosas, pero de una se olvidaron: el látigo, aunque en algún punto es una gracia conservarlo sino anda sabe que seria. Y estoy sintiendo una olor tan pero tan rico q mejor me voy a poner en orden la casa.
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En segundas nupcias nos vamos a tener que entrelazar. Pero no! No es mi intención las película se desenvuelve así, fatal. Teniendo en cuenta que solo veo recortes, recortes y mas recorte puedo coser bastante bien tu film y más o menos le encuentro algún sentido.
Mágicamente los relojes se doblan y para mi son como el viento en contra que levanta un poco de tierra, de esa tierra que se te entra por los ojos, te los irrita y te hace saltar las lágrimas. Pero las madres mas ancestrales ya se han ido, las han muerto ya no están para consolarnos así que debemos lavarnos los ojos solos.
Y mientras miro el cubo luminoso y lúgubre que irradia mas miseria que alegría y que me presenta imágenes vanas que no pienso comprar voy tratando de dibujar esos parques que desbordaban de roces y de cantos y que aun muy entrada la noche me hacían cosquillas en los pies. Pero ya todo caducado y los sistemas me han obligado a no ser mas que ficción, a no ser mas que materia sin peso, sin perdón ni arribo, mientras vos te hinchas de placer abriendo la heladera y soñando con ese…vos sabes con que soñas. Pero yo no.
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Esa puta idea romántica que tenes me dispara, prefiero dos noches rojas y de muerte, antes que una vida explicada y cuidada. Son mentiras blancas y no me creo nada de lo que estos me digan, aunque a veces me seduce la idea de sentarme a reposar. Pero esto es otra cosa, así que mejor me tiro, me tiro y si es un desacierto después me aguanto el zumo de limón sin azúcar que va a caer de tu cien.
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No me estaba concentrando por que ese me acordaba del living prendido fuego, de los sillones incendiados mas azules que nunca; mientras nosotros solo nos contábamos las verdades y los lunares…pero nos dimos cuenta tarde de que esa tarde no iba a llegar. Pero seguimos igual, fingiendo que todo iba, que esto aquí, que esto acá. Total…
Así que habrá que hablar de esta forma con frases hechas esquivando los pedazos de cristal para no rajarnos la piel, para no cansarnos y dejarnos; tendremos que asumir que no hay mas fotos en llamas, que no hay mas verdades ni mas lunares, solo la languidez de saber y enfrentar que tengo que abrir la puerta sola y encima, no tengo llaves.
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La cuestión es poner un contrapeso para que lo otro caiga con fuerza hacia el lado opuesto, todo se trata de suplantar una mierda por otra. Así nuestra ética mediocre y nuestra conciencia se quedan falsamente tranquilas…da asco pero así se juega.
Lo más jugoso es enfrentarse y romperse la cara si hay que hacerlo o besarse con pura desmesura y agresividad si hay que hacerlo. De esa manera uno sabe con certeza de que esta hecho el contrincante. No hay más espíritu que el espíritu mismo por eso hay que buscarlo y no hay mas cadenas que la razón ilustre por eso hay que ahorcarla. Pero da igual por que siempre quedamos vos y yo con escoria desperdigada por el cerebro y todo por que no queremos asumir que somos unos encantadores infames.
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Unos bardos y unas ganas. La realidad es que no tengo donde apoyar mi cabeza igual que vos....¿Y porque habría de tenerlo? Si vos no lo tuviste. Y acá me ves con los ojos de vidrio y la garganta tiesa buscando ser un pedazo de tierra donde vos puedas apoyar los pies. Ya ni los poderes mas poderes pueden pujar sobre mi y hacerme desistir. Ya es tarde para remediar y temprano para llorar; nada mas querría saltar la pared y salvar mi pellejo o el tuyo…ya no se. Es que ni siquiera mis manos me permiten discar por que están sangradas debido a la desconfianza. De nuevo acá abajo todo esta para arriba, otra vez la nausea y aunque tus zapatos me escalen hasta la nuca ya nada tiene peso, solo mis pasados, apurados por cerrarse y sellarse. Y yo me arrepiento tanto de no haber agregado esa palabra, y también de haber usado esa que te gustaba tanto…
En este día mi mas sentido pésame, me hubiera gustado ser dios solo para que las astillas no te saltaran allí donde procede la sístole y la diástole como un sistema casi inclaudicable. Todos los días la ropa me queda mas grande y no estoy feliz; por que todo tiene dos lados y hay que saber mirarlos, por que todo tiene una razón y yo la quiero olfatear, por que hay una unidad que mis ojos fragmentados en mil partes no pueden encontrar y por que conseguir el sueño es mas difícil que buscarte. Por todo eso y más no soy feliz.
Quisiera odiar las razón y el orden como mis mas altos próceres, esos que están en mi cabeza para armarla y destrozarla, peor no puedo por que me brotan desde mi mas brutal naturaleza. A menudo no se como terminar pero no sabes lo satisfecha que estoy por haber tipiado mal y por error haber conseguido tan grande acierto.
-Mariana Zanino-
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